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Há pouco mais de um mês eu tenho trabalhado num hospital público. Entre a minha sala e o departamento de Recursos Humanos fica a UTI, e logo no corredor fica uma sala de espera improvisada. A partir do meio-dia, começa o atendimento para a visita das 15h. Por volta de 14h a recepção já está abarrotada e as cadeiras enfileiradas no corredor já estão tomadas. Desde que eu comecei a trabalhar, é sempre a mesma rotina. E desde o meu primeiro dia, sempre há uma mulher na fila que me intriga. Ela deve ter não mais que 28 anos. Usa sempre uma calça jeans clara, camiseta branca discreta e os cabelos escuros estão sempre muito bem penteados. Senta-se sempre de pernas juntas (sem cruzar), com as mãos entrelaçadas sobre a coxa. Na mão esquerda um lenço de papel amassado, e um olhar distante. Distante, mas não triste. Vazio. Um olhar de aceitação e resignação que ao mesmo tempo que comove, assusta.